Table des matières

Une quinzaine de mètres sous la surface on trouve : 

Réel et fiction pour un mariage funèbre 

Longuesse 

L'homme 

Circuit court 

Une quinzaine de mètres sous la surface on trouve :

Réel et fiction pour un mariage funèbre

- « Dis mon petit cœur, tu vas nous la jouer cette scène ! On n’y croit pas, tu fais comme si tu allais l’étrangler. Arrête ça coco ! Je veux que tu l’étrangles, pas que tu joues à l’étrangler… D’accord… pleure si tu veux, je m’en tape. Tu n’as qu’à le faire en pleurant, peut être qu’il y aura un début de crédibilité ! Pause café pour tout le monde… »

Voix off 

L’odeur de cigare, c’était le pire. Quand il lui parlait, que sa bouche répugnante venait tellement près de sa figure il voyait ses grosses lèvres avec le filet de bave qui reliait le haut avec le bas. Et la transpiration, cette odeur aigre qui enveloppait ce gros bonhomme, gras, flasque. Mais plus que tout, ce qu’il ne supportait pas, c’étaient les petits noms qu’il lui donnait, « coco fais comme ci, mon canard tu bouges un peu sur la droite ».

Voix off cut 32 secondes

- « On y retourne, Margot tu nous refais le maquillage autour du cou pour masquer le collier de protection. »

- « Caméra face travelling ok ! »

- « Prise son c’est bon… »

- « Allez mon petit poulet, tu peux serrer elle ne risque rien, et je veux qu’on voit la haine dans tes yeux, je veux que tous tes muscles soient bandés par la rancune que tu as pour cette fille. Elle a couché avec ton pire ennemi merde ! Tu te rappelles, le scénario ça te parle ! C’est la scène clef, alors tu vas te secouer un peu mon petit loulou… »

- «  8ième plan séquence on tourne … »

…/…

- « Coupez ! Tu es une catastrophe cinématographique à toi tout seul ! Qui m’a fichu un incapable pareil… Ah oui c’est vrai : la production ! C’est pour ça que je voulais Gravilich, lui au moins il sait ce que jouer veut dire. Quand il descend à bout portant son co-équipier dans la scène culte de Transmutations, on est pris par la force qu’il dégage. Toi mon lapin, tu es un gentil lapin, mais on ne fait pas un film sur la vie des rongeurs ! 5 minutes de pause…

… Je vais te montrer ce que je veux ! »

Voix off 

Le metteur en scène quitta son fauteuil pour une nouvelle fois expliquer à Mathieu ce qu’il attendait de lui. Mathilda se dégagea pour céder sa place. Ce qu’il craignait le plus était entrain d’avoir lieu ! L’horreur absolue.

Voix off cut 16 secondes

- « Imagine que c’est moi à sa place, couche toi sur moi… plus près… vient juste au-dessus de mon visage, allez, comme si tu allais me faire un bécot, encore un peu, je dois sentir ton haleine… »

Voix off 

Le metteur en scène était trempé par la sudation. Ses cheveux empestaient la brillantine. Ils étaient collés sur le haut de son immense front ridé, où de grosses gouttes grisâtres perlaient. Il la voyait, tout doucement elle se détachait, et sur lui, sur ses yeux, ou pire sur sa bouche, c’était une certitude : elle allait tomber, la goutte grise et grasse qui perlait.

Voix off cut 12 secondes

- « Mets tes mains à la base de mon cou, plus bas, et applique tes doigts tout autour et serre progressivement, je veux voir ton œil se transformer, qu’il exulte la terreur, la démence. Voilà, c’est ça, bien… bon arrête de serrer, c’est bon arr… »

Voix off  

Ce fut l’éclairagiste qui réagit en premier, il se jeta sur Mathieu, mais il ne put en venir à bout. Il tremblait, son corps était secoué par les spasmes. Mathilda se leva d’un coup, mais resta figée sur place, horrifiée par ce qu’elle venait de comprendre. Le caméraman arracha son casque, pendant que le perchman jetait sa canne sur le sol. Le cœur s’arrêta de battre, les yeux perdirent leur couleur expressive. A bout de souffle il expira.

Voix off cut et fin du plan L56 séquence 7

- « Coupez on la tient… Sirine tu vas tout de suite ôter le collier de Luigi. Luigi tu as été splendide, dans le rôle du réalisateur qu’on a envie de massacrer, tiens c’est simple j’avais l’impression de me voir. J’espère qu’aucun de vous ne me trucidera, hein, pas de blague… »

Toute l’équipe éclata d’un rire franc, le plan séquence était enfin dans la boîte. La bobine L56 qui avait monopolisé le plateau pendant un mois pour ce moment clef du film fut soigneusement rangée à sa place. Le film devait s’intituler « Meurtre sur le plateau 28 » Il ne fut jamais diffusé, car ce soir là, toute l’équipe fut brûlée vive. Une fin tragique c’est simple comme un court circuit… pourquoi se casser la tête pour trouver des tenants et des aboutissants auxquels, de toute façon VOUS NE DEVEZ PAS CROIRE !

Mais en eau douce il y a :

Longuesse

Je ne sais pas ce qui a bien pu présider à une telle fin d'après-midi. Le fait d'avoir renoué avec la voiture. Qui sait ? La vitesse des petits bolides lancés dans une course folle contre l'écoulement incessant des secondes. Ou alors l'asphalte qui s'enfuit dans la lande éclairée par le mirage de la ville qui s'estompe.

Allez savoir.

Peut-être l’idée de la campagne naissante quand la voie rapide a finit d’en être. Elle naît dans le ciel incandescent à l'instant précis où l'humidité du soir se prépare à jeter son dévolu sur le promeneur égaré. Quand il vagabonde dans un monde fantasmagorique ou la brume invite les cadavres à se lever de terre pour une rencontre avec les vivants. Accompagné de mes spectres - qu'ils avaient l'air goguenards à mes côtés, le sourire aux dents, la caboche emplie de courants d'air - me voilà serpentant dans mon corbillard au milieu des champs parsemant le lointain de quelques clochers destiné à rythmer l'irréalité des habitants emmurés dans leur chaudière. 

J'en étais là de mes réflexions quand tout a coup, au-delà des arbres, par-delà les haies et les taillis, courant sur la lande que la terre avait noircie, Longuesse embrasé en une fumée glaciale sonnait de son tocsin inaudible l'appel pour une messe aux allures bacchanales. S'y pressaient de curieux personnages accrochés les uns les autres. On avait qu'une envie les serrer dans les bras pour leur dire que la guerre n'aura pas lieu. Qu'ils s'inquiètent pour d'inutiles raisons. Que la vie est un feu d'artifice et que les bombes ne sont que du bruit pour effrayer les mauvais esprits en errance. Posées tout contre le pilier de fragiles étoles de verre déchiraient la peau faisant s'écouler un rouge en fusion. Il fallait bien que s'enfante en ce lieu quelque animal mythique. Pour le découvrir, je m'étais dirigé grâce aux lumières qui échappaient du roof de ce vaisseau virginal au mat composé de lourdes pierres. Église accrochée à son école évidée par le dimanche. Comme une mère ne voulant pas pleurer sa tristesse d'avoir égaré ses ouailles elle avalait les gens pour les tenir en son ventre refroidi. J'y pénétrais comme on s'avance vers le salut. En l'intérieur on pouvait y retrouver les humaines réalités. Dans de petites lucarnes se mirait le monde. Qu'il avait fière allure. Les vivants s'y dédoublaient s'échappant ainsi d'une part deux mêmes qu'ils abandonnaient à d'autres. De toutes ces fenêtres il me semblait que c'est moi que l'on observait.

Les voici bien sages tous ces gens penchés là à tenter d'expliquer la raison qui fit naître l'homme à la cité des dieux sous le regard d’un pauvre crucifié. Il pleurait son désarroi de n'être plus le centre de ce lieu. Il était la seule vérité bien inutile en ses murs où venait se planter une toiture aux poutres de chênes. Une sorte de radeau jeté là, inaccessible, pour des naufragés échoués ici par inadvertance. Heureusement, des négresses attroupées dans une danse endiablée, percutaient de leur silence l’impossible mouvement dans lequel elles figeaient l’espace, se riant paisiblement de l’univers en déroute.

Mais il devait s'agir d'un rêve, car la route se mit, à nouveau, à courir devant moi. Un serpent aux yeux écarlates avalait les machines pneumatiques qui fuyaient dans le lointain pour se retourner sur lui-même et jeter en mon œil de ces éclats meurtriers qui crèvent les pupilles. 

Pourtant il me reste en mémoire quelque chose d'une réalité. Une chaleur humaine dans laquelle je fus plongé le temps d'une respiration. De sous une alcôve, par une porte basse, on entrait pour trouver des voyageurs, descendus certainement d'une calèche, réunis en une salle baignée d'un carmin rouge. Sur la table basse, bouteilles et verres terminaient une bataille sans vainqueur. Tantôt perchés sur un tabouret ou bien enfoncés dans un canapé éculé les gens de ce lieu semblaient enfermés à jamais au beau milieu d’un tableau de Jan Steen. De ce tabernacle enfumé, en compagnie d'une amie sans l'ombre de la clef espérée nous partîmes pourtant à la recherche d'une gare perdue dans la brume. A la lisière du bois, un portail ouvrait sur l'inconsistance. Tout partait en une unique direction. Les rails avaient été ôtés, les locomotives avaient cessé depuis belle lurette de jeter leur crachat noirâtre sur les murs. 

Mais voilà, de cette histoire il me fallait bien sortir. Alors, pour quitter l’endroit, je plongeais ma rêverie dans un petit bassin où gisait une eau aussi noire que le fond diffus du cosmos, pour ne ressortir qu’au petit matin, la tête encore embrumée par les fumaisons et les brûlis. Ouvrant péniblement les yeux, je constatais que je m’étais égaré tout simplement en un  autre lieu qui, maintenant, n’est plus tout à fait chez moi.

Attention, cette fois vous plongez en eau profonde avec :

L'homme

(au singulier)

Il était fier, il marchait d'un bon pas. Tous l'admiraient. Il était l'Homme. Les gardes du corps surveillaient les débordements éventuels. Chacun savait ce qu'il encourait par le simple fait de toucher cet Homme unique. LE représentant de la race humaine. L'EXEMPLAIRE.

Le Pape avait même eu le privilège de lui toucher la main. Ça ne s'était pas produit depuis des lustres. Les autres congrégations attendaient patiemment que ce soit leur tour. Elles préparaient les réjouissances, juste au cas où. 

Bombant le torse en dépassant les demoiselles bien abritées du soleil sous leurs ombrelles il se déplaçait d'un pas martial. Il leur adressa un sourire. Mais il ne laissa planer aucun espoir. Sur son agenda il avait déjà cinq ou six rendez-vous qu'il devait absolument honorer. En plus il venait de recevoir le tout ressent  prix Goncourt qu'il devait  lire pour le salon du Livre. Cela faisait partie de ses attributions : être un HOMME de culture.   Il venait juste de finir le dernier bouquin de Finkielkraut, le livre qu'il fallait avoir lu pour briller en société. 

Cependant ce  qui préoccupait son esprit c'était la corrida. Etre à l'heure pour l'ÉVÉNEMENT. Tous attendaient avec impatience sa venue. Le stade était plein à craquer. La diffusion mondiale était assurée par le service de radio et télédiffusion de l'ONU comme à l'accoutumée. 

Il pensait entrer par les coulisses pour arriver discrètement mais ce ne fut pas le cas. Un monsieur fort charmant en habit de lumière le prit par l'épaule afin de le diriger. L'immense double porte fut ouverte par les assistants. Un long  murmure parcourut la foule. Puis tout à coup le  silence se fit dans les arènes. Dans son costume noir, trois pièces l'ÊTRE d'exception sentit un frisson remonter tout au long de sa colonne. Il s'avança, sortit de l'ombre pour émerger sous la lumière aveuglante du soleil qui dardait ses rayons. Cela faisait un cercle excentré qui inondait le sable d'une couleur aveuglante. Elle faisait vibrer l'air distordant selon l'angle de vue les images que visait l'œil. On entendit même la foule prendre une profonde inspiration pour pousser un hourra de bonheur qui emplit l'espace pendant que les portes claquetaient lourdement. Un son métallique conclut la fermeture. L'HOMME était au centre de l’arène, le peuple se leva, jeta chapeaux et foulards en l’air, d’un seul mouvement. S’ensuivit une pluie de bouquets de fleurs. L’instant d’après, ils jonchaient le sol, formant une mosaïque multicolore qui s’organisait harmonieusement autour de lui. Il se pencha, choisit un bouquet, le plus beau, mais surtout le plus gros. Il le brandit bien au-dessus de lui.

La foule était en délire.

Puis ce fut l’entrée des picadors grimpés sur leurs puissants chevaux armés de leur pic. Ils s’apprêtaient à entamer le premier tercio.

On avait juste oublié d’informer l’HOMME que ça faisait belle lurette qu’on n’avait plus de taureau à massacrer. Que c’était une des raisons pour laquelle on l’avait entraîné à développer une puissante musculature qui lui donnait une force incomparable. Le public en voulait pour son argent, le contribuable aussi.

… encore plus au fond on peut distinguer :

L'homme au pluriel

Les hommes c’est facile à reconnaître.

Quand ça pète ça fait un bruit de tromblon.

L’homme pisse debout et fait caca assis…

… enfin la plupart du temps.

Quand il fait le contraire c’est mauvais signe.

S’il n’y avait que des hommes, il n’y aurait pas un chiotte dans un état acceptable.

L’homme part la guerre la fleur au fusil et le sourire aux lèvres. C’est bien la seule fois qu’il offre des fleurs à quelque chose sans arrière-pensée et en se poilant d’avance.

Mais quand il revient de la guerre, la queue entre les jambes, en général il a perdu sa fleur. Il arrive même qu’il ait mal au cul. La guerre c’est dur. D’ailleurs c’est pour cela qu’on n’y envoie que des troufions. Si on vous dit le contraire c’est qu’il y a anguille sous roche. Ca vient du fait que l’homme est fort. Il a des muscles partout. Surtout au début de sa vie. Il est tellement fort que quand il croise un de ses congénères, avant de lui foutre sur la gueule, il regarde ses muscles. C’est à partir de cette constatation qu’est né le langage. Sinon on ne se parlerait pas et il n’y aurait qu’un seul bonhomme sur la terre. Et on aurait la paix pour le coup…

… quoi que.

Parce que l’homme a aussi une grosse pétoire avec laquelle il fait beaucoup de bruit dans les forêts.

D’ailleurs en parlant de grosse pétoire je me rends compte que j’allais oublier le principal :

L’homme a un gros outil en forme de carotte avec lequel il plante sa graine.

Mais en vrai ce n’est pas une graine, c’est un truc poisseux et visqueux qui colle les poils sur le ventre. Quand on en a plein la main on ne peut même plus dire bonjour. Je crois que c’est à cause de ça qu’on se fait la bise.

Un homme c’est con comme la lune. Il pense que la boisson arrange les choses.

Alors il picole.

Plus il boit plus il devient intelligent.

Il devient tellement intelligent que sa tête se met à pencher et il tombe en arrière. C’est le seul moment où il ferme sa gueule. Quand il est allongé parterre saoul comme un cochon.

On a la paix pour la deuxième fois.

Il n’y en aura pas d’autre.

Ce sera tout pour la paix. C’est pour ça qu’il faut bien saisir l’occasion.

Il y a un point important qu’il faut souligner :

Il faut qu’il en reste encore un suffisamment con pour ramasser celui qui est affalé dans son vomi et le ranger là d’où il vient.

C’est tout le problème avec les choses intelligentes, c’est difficile à digérer. Ca s’appelle la nausée.

Quelquefois je fais un cauchemar :

Je rêve que je suis un homme.

En fait le cauchemar commence quand je me réveille.

L’existence de l’homme, c’est la preuve de la non-existence de Dieu.

Il n’y a quand même qu’un bonhomme pour inventer les camps de concentration, la gégène et les corvées de bois.

L’homme c’est la plus mauvaise histoire de l’humanité.

Même si Dieu existait, il se serait foutu une balle dans le citron en voyant le résultat de ce qu’il a sorti de ses éprouvettes. Autrement ça serait totalement impossible. Aussi con ce serait forcément un homme.

C’est ça la preuve ontologique.

L’homme est tellement crétin, qu’il ne se rend même pas compte que le mot paix est concomitant du mot guerre. Quand on ne parle pas de guerre, on ne parle pas de paix non plus…

… et inversement.

La principale activité intellectuelle de l’homme c’est de trouver une justification à son existence. Alors il a inventé la bière, les bistrots, les tables et les verres à bière. Le reste est venu bien plus tard. Des siècles… Et puis il a viré toutes les autres bestioles de ce lieu. Toutes celles qui ne sont pas comme lui.

Pour pouvoir deviser tranquillement sans être interrompu à tout bout de champ.

Alors l’homme cause. A ça pour causer il cause. Heureusement, il n’y a personne pour prêter attention aux inepties qu’ils débitent.

L’homme est tellement débile, qu’il lui arrive de ne pas se reconnaître quand la couleur change.

Faut vraiment en traîner une sacrée couche !

Je pense que vous n’aurez plus de problème pour le reconnaître quand vous en croiserez un. J’ai juste une question à vous poser :

Vous croyez qu’on peut en guérir ?

Non…

… c’est bien ce que je craignais.

A fleur d'eau, laissez-vous souvenir qu'il y a un filtre avec :

Circuit court

Un, deux, trois quatre, cinq, six, sept, huit, neuf, dix le pouce sur la tempe. Pas trop haut car il reste huit doigts pour en finir.

Trois êtres humains. Ils pourraient s’appeler, Paul, Emile et Victor. Ou encore Chuck Berry, Alexandre Dumas fils et Pif Gadget. Restons sur la première idée. Chacun à bord d’un véhicule. Une MZ ETZ 250 centimètres cube. Il est devant. Pour le moment. Derrière lui Emile roule dans une R5 rouge. L’intérieur empeste la cigarette. Le siège arrière est jonché de revues. Une notice technique vert pomme pour une Mercedes Benz W123. A la casse depuis peu. Un sac d’école rempli de cahiers. Classe de CP. Il double la moto, tout feux éteints, il se rabat juste devant elle. Il a eu du mal, dans le virage il n’y avait aucune visibilité et Paul faisait des embardées pour le gêner. Une fois placé juste devant la moto, il donne un coup de frein. Paul avait prévu le coup. D’un écart bref, il remonte la R5 rouge. Ils sont côte à côte. Paul sous son casque d’aviateur, derrière ses lunettes des années cinquante, hurle des mots incompréhensibles en gesticulant. Trop de bruit. Emile a baissé sa vitre. L’air est frais. C’est peut être la fin de l’hiver, le début du printemps. Il ne pleut pas, mais le sol est humide. C’est à cause de la forêt. L’humus emplit l’air de son odeur fétide. Les arbres noirs fuient dans le lointain. L’orée du bois n’est plus qu’un souvenir.

Un, deux, trois quatre, cinq, six, sept, huit, neuf, dix, l’index redescend sur la tempe. Il en reste cinq.

Il est à peine huit heures, un autre temps, un autre lieu. Beaucoup plus tard, car les années ont passé. Très vite sur la fin. Le parking est sale, les câbles électriques pendent, alourdis par les énormes prises électriques. Des restes de bande plastique sensés, à l’origine, marquer le danger, s’effilochent le long des câbles. Le silence est total. Sur les murs ont voit les traces d’un incendie qui eut lieu plusieurs années avant. Les travaux ont été arrêtés. Question de procédure juridique. Les assurances se renvoient la balle. Ce ne sont plus les mêmes, avec le temps passent les assureurs. Victor est penché sur sa poubelle, il essaye de mettre le sac plastique. Avec un nœud afin qu’il reste fixé sur le rebord. Il vient de s’acharner à entrer de force les ordures propres, comme on dit, dans la fente du container. Son avant-bras est plein de matière collante. Il n’a pas entendu la porte derrière lui s’ouvrir. Il est dans ses pensées. Il pleut. Au-dehors le sol est détrempé. La météo, c’est son problème. Il doit se rendre à Paris. Dans la soirée. Est-ce que ce temps de chiotte va se calmer ? Voilà ce qui le préoccupe. Pendant ce temps la porte s’est refermée doucement. Ils sont deux. Deux noirs. On dirait le père et le fils. Ils ne font aucun bruit. C’est à cause de leurs semelles de crêpe. Ils avancent sans un mot. Le regard encore lourd d’un sommeil trop court.

Un, deux, trois…. c’est au tour de l’annulaire. Il est légèrement replié, sur le côté du front. Quatre, cinq, six, sept, huit, neuf, dix. Comme le déclic de l’arme à feu, il se tend d’un coup.

Il est neuf heures du matin. Marco sort les boîtes plastiques. Il va les remplir de fromage, de champignons, il prépare les grosses boîtes de conserve. Il s’arrête. Un café noir, bien serré, c’est ce dont il a besoin. Une clope aussi, mais il essaye de ralentir. Son médecin le lui a dit : « Le cancer du poumon vous attend. » Ce n’était rien, un nodule sur les cordes vocales. Mais il a eu vraiment très peur. Il se place devant le comptoir. Il interpelle Santini. Tout le monde l’appelle par son nom de famille. « Tu me fais un jus s’il te plaît ? » Ca fait quinze ans qu’il travaille là. A voir défiler les clients. Tous identiques et tous différents. De derrière son comptoir, il les observe. Ils sont devant leur table, le nez dans l’assiette, ou bien entrain de faire le malin. Ils semblent un magma uniforme, noyé dans un brouhaha interminable. Mais lorsqu’il s’adresse à l’un d’entre eux, le voile se déchire pour donner naissance à des personnages. On les dirait tout droit sortis d’un film. Chacun avec sa façon de tenir son rôle. L’inquiet, le rigoureux, le plaisantin, l’indifférent, l’emmerdeur. Tous ils se tiennent à leur partition. Le ton, les mimiques, l’attitude, ils ne lâchent jamais leur personnage. Ils sont en représentation dans ce bistrot d’un autre temps. Est-ce un restaurant, un café ? On ne saurait le dire.

 Le majeur. Et le décompte reprend, un, deux… La sueur salée brûle le coin de l’œil.

Victor pilote une BMW 100 RT bordeaux. Il a peur des embardées, des coups de frein. Une voiture arrive en sens inverse. Emile et Paul sont toujours l’un à côté de l’autre. Ils fixent l’asphalte. Les mètres filent à une allure vertigineuse. Paul roule sur la ligne jaune, tout contre la R5. Il touche légèrement la portière arrière. La moto louvoie légèrement. Emile freine brusquement, Paul a juste le temps de se rabattre. La voiture blanche disparaît en même temps que le son de son klaxon. Paul est debout sur le siège de sa moto recouverte d’une peinture noire épaisse. Il se tient au guidon, il hurle. Il se sent vivant comme jamais il ne l’a été. La vitesse l’enivre. Emile n’a pas dit son dernier mot. Victor n’est pas de la partie, il a déclaré forfait pratiquement tout de suite. Quand ils ont démarré en trombe au feu rouge dans un crissement de pneu. Pourtant avec un moteur de mille centimètres cubes et un flat-twin qui donne une stabilité précieuse à ce genre d’engin aux alentours de cent quatre-vingts kilomètres à l’heure, il aurait pu les dépasser facilement et les laisser disparaitre dans son rétroviseur. La folie de ses deux amis lui fait froid dans le dos. Il ne joue pas. Il se contente d’assister en spectateur à leur course débridée.

Un, deux, trois quatre, l’annulaire se plie, le prend place sur la tempe. Cinq, six, sept, huit, neuf… dix. Le déclic. La dernière phalange vient frapper nettement à hauteur du pariétal.

C’est un sale temps pour un jour de classe. Arrivent un à un les enseignants pour prendre place sur le perron de cette école de campagne. La pluie bat le pavé d’un cliquetis répétitif. Les flaques d’eau sont nombreuses. Les vêtements portent en eux l’odeur humide de ce mauvais jour d’hiver. Pourtant le ciel est lumineux. Emile arrive en compagnie de Solange. Ils se séparent quand Solange s’arrête devant son rang. Discrètement Emile touche la main de Solange. Karina a vu le geste. Elle aime sa maîtresse. Elle est contente pour elle, comme ça, sans raison. Peut-être parce qu’elle l’a vu sourire. Karina ne le sait pas encore mais elle a oublié son cartable. Près du tilleul. Le plus grand. Tout au fond de la cour. Elle l’a ouvert pour sortir les petites cartes dorées. Puis elle l’a laissé, tout contre l’arbre, béant. Pendant tout ce temps il s’est rempli d’eau. Le cahier de textes avec les devoirs qui n’ont pas été faits. La feuille volante de l’exercice de math qu’elle aurait dû coller dans son cahier. Et la trousse incomplète, car elle a perdu une partie des stylos et le joli tube de colle. Jonathan est dans la classe de Victor, CM2b. Il rigole avec Mohammed en pointant du doigt le cartable près de l’arbre, qui se remplit d’eau. Les premiers rangs prennent le chemin de la classe. Karina part en courant, car la directrice vient de crier pour demander à qui était le sac abandonné dans la cour. La directrice ne la sait pas mais Solange est en colère après elle. Au lieu de s’occuper des cartables, elle ferait mieux de s’occuper des commandes de matériel. Voilà ce que pense Solange. Elle attend avec impatience les grandes feuilles de dessin pour son projet « art plastique » avec le petit musée de la ville.

Un, deux, trois, et quatre et cinq et le petit doigt sur l’os temporal. Bien en appui pour ne pas glisser, mais sans presser trop fort sinon pas de déclic à dix. Pas de déclic à dix.

Victor a eu la peur de sa vie quand il a vu surgir sur son côté les deux noirs. Il a lâché instantanément sa poubelle pour se redresser. Son dos s’est crispé, toute la colonne vertébrale s’est dressée. Il a tourné la tête. Porté ses mains devant lui. En se tournant, il a touché la poubelle qui a vacillé. D’une main il l’a rattrapée. Le gros noir, de petite taille habite au premier et celui qui semble son fils occupe l’appartement du septième. Ils sont l’un à côté de l’autre. Silencieux, on dirait qu’ils attendent quelque chose. Ils sont espacés d’un demi-mètre pas plus. Le plus âgé à un sac-poubelle à la main et l’autre un sac en cuir qu’il porte en bandoulière. Victor leur explique qu’il a eu une peur bleue. Les deux noirs sourient. L’un tend la main pour saluer Victor qui s’excuse de ne pouvoir le faire car ses mains sont sales. Ils se séparent. Victor regagne son appartement et les deux noirs s’en vont travailler. Le premier à l’hôpital et le deuxième rejoint le local informatique où il a son bureau.

Un, deux, trois, et quatre et cinq et six… L’autre pouce de l’autre main, lui aussi sur la tempe. Sept, huit, neuf… Une main de chaque côté du crâne. Comme pour faire les oreilles d’âne. Et dix !

Le rond-point passé, Victor, prend à gauche pendant qu’Emile et Paul poursuivent leur route à droite. Emile, en poussant sa R5 à fond, a réussi, d’un coup de volant, à doubler Paul. Sa 250 est poussive dans les bas régimes. Il aurait dû rester en troisième, avec plus de reprise, il aurait pu tenir le coup pour les cent derniers mètres. Il est fou de rage. Mais ça ne dure pas. Il a rendez-vous avec sa copine, avec sa « meuf ». Il a déjà tout oublié, il est ailleurs. Emile allume une clope. Il ralentit pour se coller derrière les autres véhicules qui attendent au carrefour. Le feu est rouge. A cet endroit il dure longtemps. On se demande bien pour quelle raison. Jamais personne ne vient sur la droite, c’est une impasse. « C’est con », pense-t-il, mais il reste à sa place dans la file.

Un, deux, trois, et quatre et cinq et six et sept, l’autre index de l’autre main, et huit et neuf et dix et clac ! Juste sur le sphénoïde. Plus qu’un…

Victor a opté pour le métro, la météo est trop incertaine. Le bistrot n’est pas loin. Il traverse le boulevard qui longe le château de Vincennes. A droite à gauche. Il a toujours un petit moment d’hésitation. C’est à gauche. Il est en avance. Il tape un message sur son portable pour dire qu’il est arrivé. Il pousse la porte. Salue le garçon de café qui l’a reconnu. Il fait partie des habitués. Ceux qui viennent régulièrement, mais de manière très espacée. Le pizzaïolo derrière son comptoir, ne l’a pas vu. Il est trop occupé avec ses boîtes en plastique. Les clients pour le moment ne forment qu’un magma indistinct à ses yeux.

Un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept, huit, neuf et … dix et le deuxième annulaire de l’autre main. C’est simple et c’est efficace. C’est la seule solution qu’a trouvée Victor pour ne pas se tromper en faisant ses exercices de musculation pour le dos.

La porte du restaurant s’ouvre. « Bonjour Emile, Bonjour Solange… »

Maintenant Solange est en train de finir de lire le texte que lui a donné Victor. Emile a déjà fini le sien. Il lit plus vite. Il reste silencieux. Il regarde Solange entrain de lire. Il aime la voir absorbée, quand elle ne le voit pas. Il peut déchiffrer son visage. Il se tourne vers Victor. Victor sourit bêtement. Il aime les voir tous les deux avec un de ses textes à la main. En attendant ils sirotent tous les trois leur marsala. Solange ne le finira pas. Victor le sait, il le boira.

Victor a terminé son marsala. C’est une bonne journée pour manger une pizza.