Manifeste pour une gastronomie métronomique

La recette de l'opossum aux pruneaux

Première étape,

Qui a toute son importance, car sans elle, il ne vous reste que les pruneaux. Une recette de pruneaux aux pruneaux, c'est pas terrible. Même bien accommodé, le pruneau, ça nécessite de la compagnie. Le pruneau tout seul, c'est tout triste. Ça se racornit, ça devient tout sec. Faut le fourrer avec de l'alcool très fort. Un kilo de pruneaux ; un litre de schnaps. A consommer avec modération. La dernière fois, avec des amis, on a fini tous à poil dans un lac à se cracher les noyaux dans la figure. Après, ça a dégénéré avec les noyaux, j'ai préféré décamper.

Mais revenons à la recette de l'opossum aux pruneaux.

Pour trouver des pruneaux, c'est aisé. Allez chez le marchand de pruneaux. Par contre, pour l'opossum, pas de marchand. Il faut aller à la cueillette. Pour cela, munissez-vous d'une bande d'amis, motivés, car l'opossum est sournois. Il faut des amis armés de fusils, un chacun minimum. Sinon, ça crée des disputes et au lieu de rapporter un opossum, vous vous retrouvez avec un ami. Et un ami, même farci de pruneaux, c'est pas très bon. En plus, il faut un gros four. Tandis que pour l'opossum, un four normal peut très bien faire l'affaire. Avec vos amis, pleins de fusils, ajoutez une bonne poignée de cartouches à dispersion de plomb. Chacun. S'ils ne sont pas très doués, mettez deux poignées de cartouches. Plus, il faut envoyer vos amis chez l'oculiste, ils sont trop dangereux. Ou alors pour la chasse à l'éléphant. Mais ça va nécessiter vraiment plus de pruneaux. Lorsque tous les ingrédients sont réunis, mettez-les en formation de tirailleurs et avancez du bon pas de concert. Pour aller jusqu'en Virginie, prenez le bus, sinon, à pied, même d'un bon pas, ça fait long. Selon d'où vous partez, le train ou l'avion, c'est encore mieux. Dès que vous arrivez près d'une rivière, tirez sur tout ce qui remue la queue. Attention, ne tirez pas sur vos amis. A l'instant T criez : «Cessez le feu !». Si ça ne cesse pas, attendez 10 bonnes minutes, c'est que ce n'est pas encore à point. Recommencer autant de fois que nécessaire, jusqu'à obtention du résultat souhaité. Réunissez en un tas tout ce qui ne donne plus signe de vie. Puis faites le tri. Ôtez les amis, aussi bien morts que vivants, car ils sont désormais inutiles pour la recette. Réservez les canards éventuels pour la recette du canard à l'orange. Prenez chacun des opossums et tirez lui un coup de pied au cul. C'est pour voir s'il est bien mort. L'opossum est coquin, il aime faire de blagues. Comme se faire passer pour mort et fiche le camp en proférant des insultes dans sa langue. Une fois le tri effectué, faites une purée avec les opossums en charpie et s'il en reste un ou deux de présentables, bourrez les de pruneaux. Chaque opossum peut contenir un à trois kilos de pruneaux. Dans une grande lessiveuse, dont vous aurez préalablement ôté le linge, surtout s'il est propre, laissez cuire le tout avec la purée d'opossums pendant deux à trois heures. Si vous avez des convives sous la main, essayez de les convaincre que ça se mange. Quand ils auront fini de déguster, courrez aussi vite que vous pouvez. Et si vous avez oublié de ranger les armes à feu, courez en zigzag pour ne pas finir dans la recette de l'opossum aux pruneaux.

Le banquet: triptyque

Sous le marronnier, la table dressée.

La tonnelle dépose une douceur

Que les ans avaient tressée.

Les grappes à peine formées

Traversent la treille délicatement,

Une longue planche de chêne

Posée sur d’épaisses étais

Sert à dresser la table

Recouverte d'une nappe écrue.

Les verres renversés en éclats,

Parsèment la toile de lumière.

Une coupe déborde de fruits.

Une pomme avait roulée sur le sol.

Des pêches tranchées au couteau,

Plein les assiettes de faïence.

Et les chaises, jetées bas.

Une sandale, un chapeau de paille,

Un châle léger aux couleurs vives,

Abandonnés, jonchent l'herbe

Que le soir bercera de rosée.

Le plat d'argent. Viande blanche ;

Pomme de terre et légumes ;

Froids, dans leur graisse figée.

Une louche trempe encore

Dans la sauce onctueuse aux reflets violacés.

Le pichet en grès ocre, de vin rempli,

A peine entamée, pleurait sa fraîcheur.

En bout de table,

Un bonhomme d’une taille imposante,

Noyé dans ses habits de nuit,

De ses grands yeux rieurs,

Dévore le monde.

Il croque un fruit.

Le jus rouge dégouline

De ses lèvres grises.

Renversé sur sa chaise,

Ses gros godillots, appuyés,

Noircissent la nappe

De traces sales.

Il est seul,

Et contemple le désastre.

Bientôt il s'en repartira.

Le banquet : deuxième repas

Au bord de la falaise,

Sous le déchaînement des éléments,

Une grande table faites de planches,

Les unes chevillées aux autres.

Deux bancs, longs et usés

Par les minutes interminables.

Dressée sur la pointe des pieds,

Agrippée au rebord, une femme.

Sans âge.

Elle déverse de sa hotte paillée

Un flot continuel de pommes.

Elles roulent et rebondissent

Poussées par la tempête.

Elles dégringolent sur la terre

Lourde, épaisse et détrempée.

Les touffes d'herbes dansent.

En folie, elles s'agitent en tous sens,

Saluant on ne sait quelle divinité.

Les convives se tiennent fermement.

On les dirait jetés aux creux d'une déferlante,

Se préparant à l'assaut final,

Arrachés de leur siège dans un élan brusque.

La longue chevelure de la femme

Illumine de son flamboiement

Le bleue de gris qui sillonne les cieux.

Le soleil a été avalé par des êtres monstrueux qui cavalent sur l'horizon.

La ribambelle des pommes,

Continue sa course, de temps à autre arrêtée,

Uniquement par les brisure de la terre, plongeant

Dans les anfractuosités que les ruissellements ont tranchées.

Les paroles criées reviennent en vagues successives

Se déposer sur le visage de celui qui voulait se faire entendre.

Aucun n'en perçoit la sonorité des mots,

Mais chacun sait leur signification.

Les vêtements claquent.

Ils sont faits de lin et d’une ocre usée.

Les pantalons de toiles se collent à la peau.

Il faut tenir fermement sa coiffe,

Pour ne plus être tête nue.

L'homme qui attrape le quignon de pain,

Saisit aussi le verre de vin.

Il en faut un autre pour la bouteille.

Mais son geste est maladroit.

Le contenu se déverse par à coups,

comme du sang giclant par des veines tranchées.

Une sorte de vomissement.

Tous se regardent.

Tous lancent leurs membres,

Dans des mouvements de sémaphore.

Leur danse aérienne est belle et délicate.

Le banquet : dernière bouchée

La nuit est bien posée sur les moissons.

Au loin résonne l'angélus.

Seul le voile a été ôté,

De sa robe chiffonnée

Laquelle flambe dans le ciel étoilé.

La mariée, d'un pas nonchalant,

Traverse la cour que les lampions

Jaunes, auréolent.

Délicatement, la chevelure en bataille,

Elle penche légèrement son buste pour,

Entre ses longs doigts délicats,

Prendre une myrtille.

Elle la glisse entre ses lèvres rouges.

Un couple valse au son du phonographe.

Un vieux monsieur se lève maladroitement.

Il a bu, le paysage chavire.

Il se rassoit lourdement dans son fauteuil d'osier.

Les roses, fraîchement coupées, se courbent.

Elles perdent leur fierté de naguère.

Les œillets sont plus tenaces.

Sur la table, encombrée des restes du repas,

Des bouteilles traînent leurs ventres dérisoires.

La mariée est heureuse.

En elle, déjà, la vie a pris forme.

En ce petit matin,

Où sonnent les 6 heures de la pendule,

Un archiduc dort à poings fermés.

Emportée par le va-et-vient du balancier,

La vie ne tient déjà plus qu'à un fil.

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by Luca Calcinai